Te has vuelto gris

Nadie sucederá el brillo muerto bajo la luz
Victoria Pereira “Lia”


Antes de que tu imagen
se evapore del todo en mi ventana
te has vuelto gris.
Tú que fuiste azul como mi mar
te has vuelto gris.
Oscuro como las noches desnudas de sábanas
en las que imploré respirar el aire de tus dedos.
Opaco y borroso como un espejo antiguo.
Se ha muerto el brillo que, a hurtadillas,
yo espiaba tras las ojeras del agua.
Aquél que iluminó la ciudad de piedras desnudas
impidiendo la lluvia
No esperes que me vista de luto
para acudir a sus exequias,
porque hace mucho que sé
que no en todos los naufragios
hay tesoros escondidos.

Este blog está de celebración

Desde ayer me siento la persona más feliz del mundo y quiero compartirlo con vosotros.
Ayer nació Nora, mi primera nieta. Es la niña más hermosa del mundo -pasión de abuela apasionada- y me confieso incapaz de describir lo que sentí cuando vi su carita. Es una mezcla de emoción por la parte que me toca de abuela y emoción por la parte que me toca de madre del padre. Supongo que los que seáis abuelos me entenderéis perfectamente y a los que no, os pido que me concedáis la licencia de ser un poquito "plasta" al hablar de la niña de mis ojos.

Volveré en cuanto tenga unos minutos libres para seguir dandoos la matraca.

Un beso grande a todos.

Sólo una mujer

Amparo me ha hecho un regalo hermosísimo: le ha puesto su voz al poema.
Podéis oirlo AQUÍ


Yo sabía, aunque no quise aceptarlo,
que hay gaviotas que escapan en Agosto,
huyendo del suicidio de las olas.
Languidecen mis noches,
sin que los cuadros reflejen tu nombre.
Claudico tarde de ti,
y del fotograma sepia de tus mañanas.
Ahora sé que es imposible hacer patria
con los simbolismos de la nada.
Sólo soy una mujer que quiere amar,
no sé hacer trapecismo en el agua,
ni salir indemne de los aguaceros
que inundan los mares de la luna.
Ya no es posible plagiar el fuego
en la laderas nevadas de tu lengua,
Hoy he deshilvanado tus caricias,
de mi espalda.

Más breves brevedades

I
Es mentira que el lodo embellezca
metí las manos en él
y a mis uñas le han crecido arrugas

II
He decidido no volver a vestirme
con más baratijas
y he descolgado tu mirada
del soporte de mis collares

III
Tú ahí,
Yo aquí,
y entre ambos
espejos quebrados

Te quería instante (Poema de Carmen Iglesia)

Chefchauen (Marruecos). Foto cedida por Carmen Iglesia. Me ha hablado tanto de la magia de este sitio, que me muero por visitarlo.






Carmen se supera en cada poema que escribe. Creo que eso no es ninguna novedad y que estamos todos de acuerdo, pero Te quería instante es para mi el mejor de sus poemas. Ignoro si tiene la perfección de ritmo, que en estos momentos la caracteriza, pero lo que es seguro es que éste es uno de sus poemas más en "carne viva". Al menos, a mi me lo parece.

Gracias Carmen, por regalar belleza y sobre todo gracias por ser como eres.

Te quería muy dentro de mi cuerpo,
un recipiente que se sabe próximo
a la humedad que fija en las paredes
el perfil de los rostros que no están.

Te quería tormenta en las ciudades,
arena en el desierto,
sábado en el renglón que se traduce
en la mitad de un párpado.

Yo te quería instante,
no futuro, ni pieza de la herida.
Ni materia en la noche.

Invierno es lo que suena cuando pacto
con un balcón mi huida.

Y el mundo vuelve a ser un mapa amplio
donde los dedos mueven el deseo.
Donde la soledad define el límite
de un tacto que se hospeda en la palabra.

Breves brevedades

I

Uno más uno, tres.
El mundo del revés
y la cordura en los pies
Uno más uno
Multitud de abeces.


II

Te invento en cada aurora
que le arranco a la vida.
Y cuando vencen los ocasos
te niego.

III

En los vértices ciegos de mi almohada
se desvisten las sombras con tu nombre,
Mientras el llanto apresa sueños de sal


IV
Se acabó el juego.
No estoy dispuesta a ser
calcetín viudo en tu maleta.

Con los bolsillos vacíos de luz

Hoy el mar tenía los brazos en jarras
y yo habría necesitado jugar
un ratito a la comba con tu risa,
y subirme a las barbas
de una felicidad,
cuajada de remiendos,
a la que me empeño en inventarle
coartadas nuevas.
Miro mis huellas en la arena
y me parecen de una extraña.
Trato de refugiarme
tras diques de tinta y papel
que, también hoy, serán
pasto de reciclaje,
porque no sé juntar palabras
si tengo los bolsillos vacíos de luz

Fue sólo sexo

Surqué la imposibilidad de los mapas
para lamer tu decálogo obsceno.
A horcajadas sobre el rojo
-color de los prostíbulos-
desnudé el disfraz de las cicatrices
y, muda, deseé que tu saliva
humedeciera la apariencia adolescente de la sed.
La lluvia sobre mi boca prostituyó el momento.
Mientras mi fuego se derramaba,
busqué tu mirada y adquirí la certeza
de que fue sólo sexo.
Sexo sin tarifa, pero con minutero.

Tampouco onte choraba a cidade ataviada de pedra

Tampoco ayer lloraba la ciudad
ataviada de piedra,
ni le encontré hospedaje a sueños
que nunca nos pertenecieron.
Recuerdo que quisimos abrir grietas
en el lenguaje, siempre cruel,
de los relojes,
pero a veces el mar
nos es más que un espejismo.
Ahora que la noche duerme,
ajena a las caricias
de un cuerpo en ruinas,
el deseo ha dejado de doler
y abandero la palabra derrota
para aceptar mirarme en otras muertes.

Os vuelvo a pedir excusas a todos por no estar participando más activamente en blogs y foros. Prometo ponerme las pilas en cuanto me sea posible. Gracias por vuestras visitas.