La ramera más sabia

No me has querido y huyes por tus años
a un país donde yo no existo,
pero cuanto me dejas al dejarme.
(José Luís García Martín)

He sido la ramera más barata
de la cuarta esquina de tu cama.
Inquilina de hoteles sin tejado
de cinco estrellas.
Exiliada forzosa
del tacto de tu voz
y tan desubicada de tu vientre
como el último día
de febrero en bisiesto.
Te marchas y me dejas
paladeando el sabor, a ratos agrio,
de mi mundo – que no es el tuyo-.
En la lavadora dan vueltas mis miserias
junto con la mariposa de mi tanga
-cuyas alas nunca arrancaste a bocados-
Pero me he quedo con algo más
que el humo de un recuerdo
entre las piernas.
Ahora soy algo más sabia,
y sé que puede ser bello el otoño,
aunque no baile samba.

A la niña que escribió la historia del sauce llorón

No daré tu nombre, niña, pero quiero dejar aquí constancia de que también en este mundillo virtual se puede querer a la gente y, yo a ti te tengo mucho cariño. Jamás me has demostrado que la edad pudiera ser un barrera para que tú y yo nos entendiéramos y hoy, desde ese entendimiento porque creo saber por lo que estás pasando, quiero decirte que el verde, el rojo, el azul y todos los colores del arco iris volverán a brillar en tu ventana. Tienes tanta vida por delante y tantas cosas bonitas por vivir que, cuando pase el tiempo, esto que te está sucediendo hoy, no será más que un puntito negro en la historia de tu vida.

Sal de las cuatro paredes y vete al mar, verás como lo ves todo de otra forma.

He escrito esto atropelladamente, pero espero haber sabido hacerte llegar mi mensaje de cariño y esperanza.

Voy a hacerle una visita a mis sauces llorones y volveré, una vez más, a recordar tu historia.

Va un beso enorme, orillita arriba, luchando contra el levante.

El último poema que te escribo

Por las arrugas de mi voz
se filtra la desolación
de saber que estos son
los últimos versos que te escribo (Joaquín Sabina)


En madrugadas quietas
se desperezan los relojes
y recuerdan el gesto de tu boca
que evitó el declive del agua,
pero hay sueños de sal
que no resisten la dureza
de un invierno como éste.
Las esquinas de tu boca
nunca me pertenecieron
y donde yo leía amor
tú habías escrito testosterona.
Ya no me apetece beberme a sorbitos
el hambre de tu garganta.
He eliminado a golpe de perfume,
marca estoyhastaelmoño
el aroma de tus huellas en mi piel
y éste será el último poema que te escriba.

Mujeres poetas, amor, regla y...(Mayte Sanchez Sempere)

Esto de estar bajo mínimos me tiene alejada de lo que se cuece por los blogs, pero sea lo que sea lo que ha ocasionado este artículo de Mayte, creo que merece la pena leerlo. Llevo un tiempecito algo harta de tener que estar justificando mi forma de pensar y mi forma de sentir, que es de mujer y no de hombre, por el sencillo hecho de que no nací hombre.

Aquí podéis leer lo que ha escrito Mayte:

Una de disculpas

Causas de fuerza mayor me obligan a estar bajo mínimos unos diítas, así que os pido excusas a todos por no visitaros y no agredeceros vuestras visitas.

Abrazazos, que diría el amigo Childe, para todos.


Os dejo una foto reciente de mi mar. Ésta es la vista que tengo cuando ando cincuenta metros desde mi casa. Es la desembocadura del Rio La Cala en Estepona

¡Vade retro, Satanás!

Fotografía de Edwar Weston





No reconozco a esa que me mira
desde el espejo.
Tiene mi mismo color de pelo,
la rotundidad de mis caderas
y hasta la asimetría de mis pechos,
pero lleva hastío como máscara de pestañas
e indiferencia, por sombra de ojos.
En las pupilas un horizonte de derrotas
y en los labios la negativa de la risa
a presentarle sus credenciales.
En la garganta, palabras ciegas.
Caricias deshilachadas en el vientre
y entre los dedos la ingenuidad hecha añicos
Me niego a reconocerme en ese espectro.

Locura transitoria

Junio había comenzado como otro junio cualquiera, sin manual de instrucciones
y sin más anotaciones en la hoja de ruta que la de la cita con Hacienda.
Hacía calor la noche que dijiste:
-¡Cuidado con la tiranta!
Yo hice un ovillo con el pudor, la vergüenza y las normas y lo tiré debajo de la cama, al tiempo que amenazaba a la señora del espejo con añadirle unas cuantas lorzas más a la cintura, si lo sacaba de ahí antes de que el verano terminara.
Después habilité la casilla de la locura transitoria y me fui a vestir el mar con sábanas de raso.
Más tarde tu marcaste la del silencio y ya se sabe que a golpe de idem no se construyen historias.

Este Junio, volverá a ser otro junio cualquiera.

Derecho a la salud, desecho andaluz

Reniego de derechos universales.
Quiero derechos de politicastro,
sus condiciones laborales,
los colegios de sus hijos,
su habilidad para sortear listas de espera
y su cartera para costearme la sanidad privada.
Leyes rimbombantes, papel mojado
por sus trampas correspondientes.
-Doctor yo venía por lo del acné juvenil
- pues en el tiempo de espera lo que se le ha estropeado es la próstata.
-Y no proteste
que a algunos con menos suerte
les llega la cita cuando están criando malvas.
Qué el usuario se queja de falta de camas?
se le compra el voto con otra primera piedra
El New caciquismo andaluz
se nos hace treintañero.
Derecho a la salud, derecho al pataleo.
Desecho andaluz.