Adios, Blanca

Maldito alien, maldita y asquerosa alimaña. Seas mil veces maldito!!!

Blanca, con tu poema Sostuve la comedia, quiero darte mi último adios y acercar a los compañeros que visitan este blog, un trocito de la belleza que siempre has creado.

Te tendré siempre en mi recuerdo querida poeta.

Sostuve la comedia - Blanca Sandino-


Por eso, simulé mis temores; apilé clavos, maderas y ladrillos, empastes; uñas postizas; lágrimas; billetes de autobús: simulacros de mí. Y con gardenias de invernadero (oscuras) rehice mi corona.
Anduve por las calles pidiendo bocadillos. Paré todos los taxis;pisoteé mi sombra estrangulada en grises en la boca de metro;y sentí la emoción de un punto «corriendo» por mis medias.
La sortija «Cartier», el pañuelo de «Christian Dior» no olvidaron su oficio de ser camaleones tirando de mi cuerpo.Lloré con quien reía; reí con quien lloraba. Nadé sin olvidar la ropay por una cloaca descendieron los hilos, el dedal y la aguja con que zurcirme rotos, y «sietes»(de cuatro letras), a puntaditas chicas.
No queda rastro mío (ni de mi imagen difuminada y breve):el álbum de mi paso por este santo mundo dormita en la alacena, entre tarros, azúcares, café-mezcla-molido, y hierbas aromáticas.
«Sostuve la comedia que el mundo me exigía.» Mas aún, junto al felpudo lleno de pies cansados, la caja de canicas, sorpresas, chucherías, dos cartas, un pez azul marino y unos versos (los primeros que escribió esa niña que fui), amontono ilusiones sabor a chocolate; y gnomos, y gigantes, y brujas, y hadas buenas. «Nunca lo dije a nadie (esta clase de cosashay que callarlas siempre por si ladran los perros)», y por eso, me hice con cornalinas y feldespato ortosa mi propia arquitectura.

Estamos en crisis y yo con estos pelos

Que estamos en crisis
lo saben hasta las ovejas.
Las ovejas y cuatro millones largos
de parados –andaluces, ochocientos mil-,
sobre todo lo saben
los sin prestaciones y con hipotéca.
Los panzas satisfechas
están hablando de cambiar
el orden financiero.
De reorganizar el mercado
y a su puñetera madre.
Proponen nuevo modelo económico:
Ricos más ricos
y muchos más pobres pidiendo.
Nobles en sus carruajes
y mucho niño harapiento.
El hambre se come a bocaos
el Himno de la alegría
y se carga de un plumazo
La utopía de Serrat.
Estamos en crisis
y ami me ha pillao
con la celulitis a flor de piel,
una cuarta de raíz en las mechas
y unos michelines demasiado rebeldes
resistiéndose a entrar
en mi supermegaguay vestido
de nueve noventa
¡Qué se calle, coño!
Deje de tocar los cataplines
con tanta gaita verbenera
que, en el hemiciclo,
sus señorías duermen la siesta.

Quién me presta un político y un banquero
para ir abriendo boca
y calmar estas irrefrenables ganas
de pegarle fuego al sistema.

Hay idiomas que no entiendo

Te he querido, tú bien lo sabes.
Te he querido y te quiero
a pesar del hilo de luto que me hilvana
al filo de la tarde.

Elsa Lopez

Te he querido
-sé que tú lo sabes-
pero a fuerza de no verte
mi mirada ha olvidado como se acaricia
y mi piel se niega a salir
del cajón de las medias
-único sitio en el que encuentras sensaciones-
A mi ceguera de poco le sirven ya
esos fuegos de artificio que ahora enciendes
-según he leído, lo de la llama del amor
es otra cosa-
Te he buscado en la luz
que se apaga en mi persiana,
en las cicatrices por las que sangra
la cara oculta de la luna
y hasta en las botellas vacías que duermen
bajo mi mesa,
Mi garganta se ha quedado sorda
gritando tu nombre
en los tejados y en la orilla del mar;
desde el exilio húmedo de mis dedos
y en los latidos calientes de mis muslos,
pero tu respuesta es siempre el silencio
- un idioma en el que no me he doctorado
y que no sé traducir
aunque me lo presentes escrito-
Así que no te empeñes en llamar mi atención,
y sigamos con el trueque de la carne,
que no es mal juego.

Yo sólo quiero escribir

Recordando a Billy MacGregor y su Poema croqueta

Si hago las palmas sordas
para disimular mi falta de compás,
si mi oído musical
está más atrofiado que mi rabadilla,
por qué este empeño mío
en dotar de ritmo a mis torpes ripios.

Yo sólo quiero escribir.

Hacerlo con la tinta de un orgásmo
o con la sal de una lágrima.
Mientras me como una hoja de lechuga
-remedio contra la orondez-
o me tomo un buen Ribera
-remedio contra la tristeza-

Yo sólo quiero escribir.

Darle un puntito chic a mi ironía
y retratarla en un folio en blanco.
Forrar con sintagmas un guante de boxeo
y devolver los puñetazos en el estómago,
o decirquebonitaesminiña,
aunque no quepa en un endecasílabo.

Yo sólo quiero escribir.

Escribir con un pezón
-uno sólo-
para darle en los morros
un hijo de puta llamado destino.
Escribir, sólo escribir
para poder seguir soñando.

A Nora, poema de Amparo -Bletisa-

Bendita red de redes que le permite a una encontrarse con gente de la sensibilidad de Amparo, que hoy me ha dado una alegría tremenda al descubrir en su blog un poema dedicado a Nora y recitado con esa voz que hace que se estremezcan hasta las entrañas.

Gracias, Amparo. Muchísimas gracias

Pinchad aquí y podréis oírlo.

No necesito hombres azules

Mientras me vuelve la calma y con ella la inspiración, al menos eso espero, he rescatado este poema del año pasado y lo he retocado un poquito.

He decidido que esta misma noche
voy a buscar un hombre que me entienda.
que disfrute conmigo y con mi cuerpo
y, ante todo, que no haga payasadas.

Amalia Bautista


No necesito hombres azules
me basta con que tengan tonos glaucos.
Que les guste mirarme las rodillas
y que, tras una noche de lujuria,
dejen una sonrisa en mi almohada.
Que le quiten las telarañas
al costumbrismo siempre ciego y rancio
y que no hidraten con vinagre
las arrugas de mis pestañas
Hombres capaces de dejarlo todo
para instalarse entre mis muslos,
y mantenerle la mirada al destino

Nos queda la risa

Fuente de la imagen http://www.xatakafoto.com/images/2008/10/21%20fotografos.jpg


Hemos paseado tantas lluvias
que se nos han oxidado las caricias
y se nos estrangulan besos en la garganta
Yo no puedo ponerme minifalda,
y a los reflejos verdes de tu mirada
le han crecido algunas canas.
A ratos estamos armados de tedio
y otros ratos le hacemos burla
a las sombras.
Tuvimos que emigrar
de unas cuantas tormentas.
Se nos corrió la tinta de algunos sueños,
pero cumplimos otros.
Y aunque tus duendes
apenas se aventuren a escalarme
aún nos queda la risa
para vestir amaneceres de rojo